Gente humilde, sem vontade de chorar

Sonho vivendo; vivo novo sonho.

De novo. 

Por quanto tempo não sei.

E por aí vai o cardápio do Jhony’s Bar e Restaurante (sic), aqui ao lado, com porções que dão para duas pessoas famintas e tudo já com um monte de salada ou o que se desejar. Se lá almoço já saio com a janta; se ao contrário, o contrário idem.

Uma negra e uma mulata, entre seus trinta e poucos e quarenta, duas mesas adiante, já pediram a terceira Brahma.

Conversam, fofocam, riem às pampas.

Entra um casalzinho jovem de branquelos azedos, chega à sua mesa: abraços, beijos, alegria em se reverem, a despeito da diferença de idades.  "Tcháu! Deus os acompanhe... A vocês também!”.

- “Oi, professor! Que vai querer hoje?”

- “Professor, você já sabe!...”

- “Letras ocultas e ciências apagadas, né?”... risos.

- “Hoje sou Mestre. Mestre Sala da Unidos da Muleta e da Bengala”.

- “Tá bom, bengala é com o Senhor... E então?”

- “O que está mais fresco, carne, porco, frango ou peixe?”

- “Tudo aqui está sempre fresquinho!”

- “Vá lá então: um filé de frango bem passado com um pouquinho de arroz e batatas cozidas. Sem pimenta, né?”

- “E...?”

- “Sim, uma Brahminha pequena gelada e um cinzeiro ao natural”

- “É pra já!”

Olho a televisão: A Fátima e o Bonner movimentam os lábios; não dá para escutar nada. Prefiro a realidade ao redor.

Dois motoristas pedem cafés (cafés melados, já coados com açúcar! É isto aí: pobre toma esta coisa por 55 centavos...). Um me cumprimenta.

Chegam a cerveja e o cinzeiro; fumo um cigarro e “me garro a cismá”.

Dois jovens também entre os trinta e muitos e quarenta sentam-se à mesa perto da porta, de esguelha para a minha. Não vi o que pediram, mas já têm uma Brahma e um cinzeiro e fumam. Falam baixo: aqui ninguém fala alto, ninguém alardeia o último carro, cavalo, ou iate comprado (mas quase todos têm seus carrinhos). Gente educada. Gente que é.

Chega meu rango; enquanto como entra um casal, ela de seus trinta e muitos, ele de seus quarenta e muitos mais, talvez cinqüentas. Sentam-se à mesa em minha frente.

Mesmo que falem baixo entendo que ele é argentino, ela patrícia. Conversam; ele passa continuamente o braço por seus ombros; ele fala, bem baixinho, coisas em seu ouvido; beija-a na testa, no rosto, no pescoço. Às vezes conversam normalmente.

Termino meu jantar e acendo um cigarro.

O senhor argentino vira-se com um cigarro nas mãos. Pensei que fosse me pedir o isqueiro. Diz: “Agora que o senhor terminou seu jantar, vou fumar".

Fico besta!

Disse: “Senhor, eu sou fumante, o senhor poderia ter fumado todo o tempo!”

- “Não, só agora que o senhor terminou.”

Os dois fumam e eu continuo a imaginar se cena como esta poderia ter ocorrido em qualquer dos restaurantes “chiques” que já conheci e freqüentei.  

Garçons Gente. Gente simples e real. Iguais; sem frescuras. Não nos olham de alto abaixo como em tantos lugares “In”, onde se paga os tubos, e em que pretendem que sejamos menos (ou pensem que somos mais) que eles...

Vida, cheio de vida. De dia e de noite.